No sonho do qual despertei babando no colchão, eu e uma amiga colocávamos a cabeça (viva, apesar de ser só uma cabeça) de seu filho dentro do forno (devidamente aceso). E, de tempos em tempos, eu checava se estava tudo bem, se ele estava se queimando (!!!) ou não. E a mãe dele, minha amiga, permanecia tranqüila em outro cômodo do local onde estávamos.
Mas aí rolou um esquecimento, uma falta de atenção.
E quando eu volto para olhar o forno, desesperado, a cabeça lá dentro (sobre a grade) já não se mexia mais. Os cabelinhos meio queimados. E, o mais angustiante: os olhos queimados também, como casquinhas pretas, torrados.
Desespero.
E agora, como contar à mãe dele?
Mas aí eu pensava, também: ué, não foi ela quem colocou a cabeça do próprio filho lá dentro? Ela não sabia dos riscos?
Acordo. A mancha de saliva no lençol. E aquele sentimento de desconforto e alívio: foi só um sonho. Pior: um pesadelo. What a fockin' nightmare! Já era de dia.
Mente fértil e macabra a nossa.

comentário adicionado tardiamente: vamos interpretar tipo psicanalista de botequim. a minha amiga _não a vejo há algum tempo, e me sinto em falta_ colocou no forno, junto comigo, algo que era muito importante para ela. quem bota algo dentro do forno certamente tem expectativas, certo? que o negócio asse direito, fique bom, dê certo etc. enfim. e eu, no sonho, não dava conta do recado. me deixava distrair e esquecia o 'bagulho' dentro do forno. pena que era o filho dela, hahahaha. então o negócio foi/é sério. ou ao menos pro meu subconsciente.

o lance é o seguinte: acho xic!

auto-referente:
um blog assim meio gayzinho...
tinha que ter peppino no nome! (o di caprio tb é mei gay)

falam por aí que quando uma borboleta cruza teu caminho é sinal de sorte (pra você, não pra ela).
agora, quem foi que disse que não foi VOCÊ que cruzou o caminho da borboleta??? nem por isso ela vai achar que é um sinal de sorte (para ela). pelo contrário, até (lembra daquele povo estranho que caçava borboletas e depois espetava todas num quadro de cortiça, pendurando-o na sala???).

anyway. lê o poema/música abaixo, muito bem cantado pela partimpim.

no lago zulu
o casulo de sela
da larga lagarta
do corpo de estrela

virada no vento
não vai mais rasteira
terá vida nova
farfalla ligeira

farfalla ligeira

levada na cor
recorta do ar
o cheiro da flor
ruído do mar

mas foge de mim
na borda da mesa
ou pousa no prato
de louça chinesa

farfalla ligeira

borboleta

falta em são paulo (ou: falta eu descobrir) lugares bom boa música pra "dançar bobinho". sabe? cool, fresh, animated, descontraído, alegre, cheer up, descolado, pra cima, desencanado, simpático. tudo isso pode tanto descrever esse lugar utópico quanto a música que toca lá.

o botão 'play' tá como se quebrado: ou toca calcanhotto, ou toca erykah badu. repetitivamentemente. isso nos últimos dias...
é assim, até enjoar.

tipo, eu ouvi tanto tanto amy winehouse que agora preciso dar um tempo.
mas eu sou mesmo to tipo pessoa obsessiva. do tipo que pode comer o bombocado de assadeira da minha mãe todos os dias, durante uma semana. e aí ficar alguns meses sem.

ou então: uma vez eu resolvi fazer ovos mexidos (olha o trocadalho!). fiz vários ao mesmo tempo, várias pessoas comeram, mas eu comi mais que todos.
no dia seguinte, vomitei as tripas, o coração, o fígado e o baço. fiquei mais de um ano sem poder pensar em comer tal prato novamente.

aí passou.

é meio estranho ver a madonna pagando de mocinha da eletrônica até hoje.
por mais gata que ela esteja, malhada, musculosa, yogi, cabalística, bilhardária, ela devia deixar a house grudenta pralá.
e esse novo disco, 'hard candy' (ou, segundo o zé simão: rapadura! hahahahaha), deixa isso bem claro: tia madge, tá na hora de partir pro folk, pro jazz, pra uma orquestra tipo judy garland, pra bossa nova, anything. a idade pede.
porque nem o eletrônico tchutchuca nem o jazz vão ficar maravilhosos, a gente sabe. mas um fica menos redícolo que o outro. saca?

um blog surrealista e que não acrescenta em nada à vida de quem se dá ao trabalho de visita-lo.
assim que é bom.

até porque eu sou carismático online...

moço, vou ficar naquela rua ali, na pedro táxi

domingueira 15h50

Ao colocar as roupas na máquina, assim meio ingenuamente, misturou uma calça vermelha nunca dantes lavada junto com todas as outras roupas.
Ao término da lavagem, notou (e não sem um certo sorriso de canto-de-boca): tudo o que era branco ficara cor-de-rosa. Quase um rosa-bebê.
A Hering branca até que ficou legal. As cuecas e meias, não. Essas não.

no momento: "abaixando" e passando pra cd vários caetanos, gils e gals. novos baianos, vinicius, neys, paulinhos, claras nunes e elis.

sonha em um dia (e será logo) ter a década de 1970 completa, no que se refere a música brasileira. é sério. tudo era legal.

ouvir a sharon jones cantando é meio como um 'voltar' multisetorizado: àquele filme americano que passava na sessão da tarde; àquela cantora meio doida de um pub em nova york; àquela tia com um vozeirão; lembra a amy winehouse, também (ou melhor: esta lembra aquela).
é bem bom.

(ao som de 'nobody's baby', a segunda do disco 100 days, 100 nights - sharon jones & the dap-kings, de 2007)

olha bem na minha cara
e confessa que gostou
do meu papo bom
do meu jeito são
do meu sarro
do meu som
dos meus toques pra você mudar

_canção contente. pra quem tá contente. ou pra quem é contente. música de momento. versos de momento? versos pra vie.


Quando a gente tá contente
Tanto faz o quente
Tanto faz o frio
Tanto faz
Que eu me esqueça do meu compromisso
Com isso e aquilo
Que aconteceu dez minutos atrás
Dez minutos atrás de uma idiéa
Já dão pra uma teia de aranha
Crescer e prender
Sua vida na cadeia do pensamento
Que de um momento pro outro
Começa a doer
Quando a gente tá contente
Gente é gente
(Gato é gato)
Barata pode ser um barato total
Tudo que você disser
Deve fazer bem
Nada que você comer
Deve fazer mal
Quando a gente tá contente
Nem pensar que está contente
Nem pensar que está contente
A gente quer
Nem pensar a gente quer
A gente quer, a gente quer
A gente quer é viver

barato total (gilberto g.)

ser feliz é questão de talento?

hábito comum: quando não tenho nada de útil para escrever, tomo posse do ato de 'reproduzir'. porque, aquela coisa: rola identificação, portanto também fala por mim.
eis uma


uma parte de mim
é todo mundo
outra parte é ninguém
fundo sem fundo

uma parte de mim
é multidão
outra parte estranheza
e solidão

uma parte de mim
pesa, pondera
outra parte
delira

uma parte de mim
almoça e janta
outra parte
se espanta

uma parte de mim
é permanente
outra parte
se sabe de repente

uma parte de mim
é só vertigem
outra parte
linguagem

traduzir uma parte
na outra parte
- que é uma questão
de vida ou morte -

será arte?

('traduzir-se', ferreira gullar)

outrora túmulo do samba (mas hoje esse povo insiste em 'retomar' o samba _algum dia ele foi deixado de lado??? isso por acaso é possível no brasil-sil??_), sampa é, na verdade faz um tempo já, o verdadeiro túmulo do ROCK. num espaço de 6 dias vão passar por aqui rod stewart, ozzy, skatalites (hen?), bad brains (whothefuck?) e new york dolls (afff). neste ano já teve iron maiden (pela 369ª vez) e bob dylan (este presta, mas tava superfaturado). e todas aquelas bandas de rock pesadíssimo e insuportável da alemanha e escandinávia também passam por aqui, todo ano. quase nada salva, mas todas entram nas estatísticas da cabeça de quem pensa que quantidade é qualidade... ai ai.
e haja samba meia-boca, pra quem quer outra opção.

assistir tv aberta (e grande parte do lixo que passa na 'fechada') é um caminho para o buraco negro da depressão.

assistir telejornais é escolher sobrevoar a carniça humana e tornar-se um urubu durante... o quê? 20 minutos, meia hora?

a diferença é que os urubus de verdade têm um 'papel' na natureza, eles fazem aquela limpezinha básica. enquanto que você, que fica com tua pança em frente ao william bonner, só aumenta o acúmulo de lixo dentro da tua cabeça.

e, pensa que são tipo 40 pontos de ibope só pro JN, toda noite. whatafuck